Oder auch gerade deshalb. Neue Eindrücke prasseln hier täglich von allen Seiten auf einen ein und die wollen dokumentiert werden. Demnächst werde ich mich auf Fotosafarie begeben, denn fremdartige Artgenossen gibt es hier jede Menge. Vor allem die Mundart hat es mir angetan. Das Rheinische ist schon was feines, woll!
Jetzt sind der Vater und der Freund abgefahren und man verbringt den ersten Abend in einem Internetcafe. Schön ist das nicht, ist aber auch nur für kurze Zeit.

Besuch ist immer gern willkommen und schließlich will ja jeder einmal Urlaub am Nabel der Welt machen - Mönchengladbach-Rheydt.

Wenn es keine Warnschilder geben würde, käme es zu so manch unverhofften Unglück!



Würde ich ja gerne mal sehen, wie dort ein Kind nächtelang auf seine Rettung wartet.

Mir fehlen irgendwie die richtigen Worte, um meine Eindrücke zu Papier bringen zu können. Auch Vergleiche mit Berliner Verhältnissen fallen mir schwer.
Architektonisch ist die Stadt eine Katastrophe! Im Krieg zu 65% zerstört, hat man den Eindruck, dass der Rest im Rahmen des Wiederaufbaus gleich mit plattgemacht wurde. Das Bild prägen fünfziger/sechziger Jahre Bauten – Plattenfassade und rechte Winkel, in den Außenbezirken oft eine Menge Klinker – und auch die Menschen stehen irgendwo zwischen gut und böse. Da hat man den Einen, der beschissene Wohnungen an den Man bringen will und der beleidigt ist, wenn man seine Wohnung ein großes Badezimmer nennt, weil die Fliesen von der Tür ins Bad und bis ins Wohnzimmer reichen. Vielleicht hätte ich ihm mal die Berliner Lokalität „Strandbad“ empfehlen sollen. Eine Leiter an die Wand und ein paar Bullaugen und fertig ist das Szenecafé. Dieser Herr kam im schwarzen Porsche daher und sah so aus als ob er am liebsten blonde dickbusige Oberschülerinnen auf die Matte legt. Ein Unsympath sondergleichen! Dann hat man den Kneipenwirt, der so ein bisschen Ruhrpottkanak spricht, dich aber gleich beim zweiten Treffen mit Handschlag und Vornamen begrüßt und nach ein paar Sätzen sofort bei der Wohnungssuche hilft. Die Kneipenbesucher, die anscheinend schon zum Inventar gehören und ihre pekuniären Aufwendungen für das Pay-TV damit begründen, dass sie die Folgen von GZSZ bereits schon am Vormittag sehen würden und somit den Abend anders/freier gestalten könnten. Finde ich schon ziemlich ausgefuchst! In Läden mit Armeebedarf wird groß das Sortiment angepriesen – besonders Bundeswehrbrot in Dosen – da könnte man denken, dass die sich für den Ernstfall bevorraten, ob dieser nun in einem neuen Krieg besteht oder einfach nur einem prolligen Grillabend mit ordentlich Hannen Alt, liegt im Auge des Betrachters.



Die Fußballbegeisterung nehmen manche sogar mit ins Grab, zumindest bekommt man den Eindruck, wenn man das Sortiment eines Bestatters betrachtet, der dort Urnen im Fußballdesign präsentiert.



Dass die Stadt so verbaut ist, schlägt sich auch auf dem Wohnungsmarkt nieder. Ich habe im Internet Wohnungen mit nur zwei Herdplatten gesehen, ohne Backofen, aber diese Wohnungen hatten zumindest eine Küche. Dies scheint nämlich im Ruhrpott absolut unüblich zu sein. Die einzige Wohnung, in der es eine topp Einbauküche gab, gehörte so einem faschistoiden Bayern, der bestimmt abends auf der anderen Straßenseite steht und guckt wie lange bei einem das Licht brennt und der darauf achtet, dass nach 22 Uhr keine Hausfremden Menschen mehr anwesend sind. Die schönen Wohnungen scheinen eh im festen Familienbesitz zu sein und von Generation zu Generation vererbt zu werden, wenn es so etwas überhaupt gibt.
Fazit: Immer noch keine Wohnung, zwar ein paar Optionen aber immer noch recht ratlos. Ein netter Schlag Menschen, wenn man von ein paar üblichen Ausnahmen absieht, aber da Berlin ja bekanntlich die Stadt der Freundlichkeit schlechthin ist, fallen die paar gar nicht auf. Ach ja, den Pennen scheint es dort nicht schlecht genug zu gehen, sie verschmähen Pfandflaschen. Und der örtliche Zigarrenladen ist ausdrücklich zu loben.

Warum gibt es eigentlich Sommerferien, wenn die Tätigkeit der Schulkinder darin besteht sich in den Mediamärkten des Landes vor Spielkonsolen die Beine in den Bauch zu stehen? Dafür haben sie jetzt sechs Wochen Zeit!
Ich bin da eher für sinnvollere und dem Allgemeinwohl zuträglichere Beschäftigungen, wie Parks pflegen, Omis betreuen (und nicht beklauen) oder zu Fuß auf Abenteuerreisen durch Deutschland gehen.

Ein Plädoyer für den rechtsextremen Wachschutz an Brandenburger Kiesgruben

Viele Tausende von Bundesbürgern haben sich die Spottverse von Reinald Gräbe über das strukturschwache Bundesland feixend angehört. Jetzt kann vielleicht abhilfe geschaffen werden!
Zunächst ging ein kleiner Aufschrei, bzw. ein Murren durch die Medienwelt der Region Berlin-Brandenburg. Hatte sich doch ein Kieswerkbesitzer in das Licht der Öffentlichkeit gerückt, indem er für sein Unternehmen, welches in den letzten sechs Monaten mehrere Male von Metalldieben geplündert wurde, von, in Sachsen angeheuerten, NPD-Mitglieder als Wachschutz angeheuert. Der Besitzer des Kieswerkes Zeischa bezeichnete seinen Schritt als Hilferuf, da ihm nach eigenen Angaben von der Polizei und der Kommune die nötige Unterstützung gegen den Diebstahl versagt blieb. Er stehe nach dem letzten Kupferklau an der Schwelle zur Insolvenz, so der Bedrohte in mehreren Interviews. Wer kann es ihm verübeln, wenn die eigene Existenz bedroht ist, zu solch drastischen Mitteln zu greifen? Es erinnert ein wenig an die Rütli-Schule – nur andersherum. Immerhin muss man dem Herrn zu Gute halten, dass er ein paar politisch gestrandete junge, perspektivlose Männer von der Straße und aus der Arbeitslosigkeit gerettet hat. Mit einer neuen sinnvollen Aufgabe versehen, patrouillieren sie jetzt tagein tagaus zu Land und wie Angler gekleidet in roten Schlauchboten hockend zu Wasser. Allerdings besteht ihre größte Aufgabe zur Zeit darin, das Nacktbaden bzw. das Baden generell zu unterbinden. Man kennt das, Nacktbader, die tonnenweise Kupferkabel mit Heim schleppen. Aber wer kann es ihnen verdenken, wenn sie alte nackte Menschen von den Ufern vertreiben, wer will so etwas schon sehen und wenn es den Kupferklau eindämmt! Da fällt mir auf, dass es vom Kupferklau zum schon einmal propagandistisch angeprangerten Kohlenklau nur wenige Buchstaben sind.
Eigentlich müsste das Vorgehen des Herrn Schüring vom Fremdenverkehrsamt Sachsen bezuschusst werden, schließlich hat er im Stadtbild doch eher störende Gestalten aus dem Licht der Öffentlichkeit gerückt. Zur Gewinnoptimierung müsste er sein Wachpersonal platzsparend in Wohncontainern rings um den See unterbringen. Von den Zuschüssen könnte ein großer Zaun gebaut werden, der das Gelände nicht nur vor Ein-, sondern auch vor Ausbrücken schützen würde. Die Neonazis leben unter sich und wenn sie einmal um die, durch das lange Polemisieren gegen Minderheiten erhitzten, Gemüter abzukühlen nackt oder bekleidet in die Kiesgrube springen, dann steht es ihnen völlig frei sich gegenseitig zu verhaften und auf die Fresse zu hauen. Mann könnte das Ganze an RTL II verkaufen und so eine Mischung aus Dschungelcamp und Big-Brother daraus machen, was eine touristische Erschließung der strukturschwachen Region nach sich ziehen würde. So würde der Kiesgrubenbesitzer aus dem Mittelstand auf die Höhen des Kapitalismus klettern und könnte die kürzlich entlassenen elf Mitarbeiter seines Betriebes wieder einstellen – als Bewacher für die Neonazis. Von Metallklau spricht dann niemand mehr, außer wenn er den Zaun des neu angelegten Biotopes beträfe.

Ab Ende August verschlägt es mich in den Ruhrpott - nach Mönchengladbach - zum Referendariat. Wenn jetzt nicht noch in der nächsten Woche andere Angebote kommen.

Vor einigen Wochen habe ich dem Vater meines früheren Mitbewohners bei den Umzugsvorbereitungen geholfen, welche sich auf das Einpacken des Wohnzimmerinventars in Kartons belief. Wenige Stunden reichten aus, um mich zur Überzeugung zu bringen, selbst nie so viel Krempel anzuhäufen.
Nun handelte es sich um das Eigentum eines Fremden und man schien diesem Unheil noch einmal entronnen. Heute suchte mich dieser Albtraum in den eigenen vier Wänden heim. Meine Mutter wollte den Kuraufenthalt des Vaters nutzen, um endlich einmal den Keller auszuräumen. Mehrer Stunden reichten leider nur dazu aus, die aus dem Wasser ragende, Spitze des Eisberges anzukratzen. Nun liegt zwar die Garageneinfahrt mit für den Sperrmüll bestimmten Gegenständen voll, aber im Keller ist kaum etwas zu sehen. Da die Mutter noch nicht ans Ableben denkt müssen auch viele, in meinen Augen nutzlose, Dinge aufbewahrt werden. Das Resultat ist denkbar unbefriedigend. Die Lösung wäre ein großer Container der Stadtreinigung. Aber diese Aktion wird ja auch noch auf mich zukommen – fragt sich bloß wann.
Verwunderlich ist nur, dass die Mutter normalerweise nicht mit dem Messigen behaftet ist. Die Wohnräume starren nur so vor Sauberkeit und nirgendwo liegen unnütze Gegenstände herum – kein Wunder wenn alles in den Keller wandert.
Die Lösung wäre ein tiefer Schacht, der bis ins Innere der Erde reicht. Da schmeißt man alles hinein, was man nicht mehr braucht und dies verbrennt dann im Erdenfeuer.

Fazit: Liebe Leute, gebt euer Geld für Reisen, gute Lebensmittel uns andere vergängliche Konsumgüter aus und häuft nicht Berge von zulanglebigem Gerümpel an, das nach wenigen Jahren in Kartons, Kellern und auf Dachböden vor sich hin schlummern und irgendwann zu monströsen Bergen angewachsen ist und sich kaum noch bezwingen lässt.

Boxer, Huren, Knastbrüder, Arbeitslose. Aus diesen Kreisen rekrutiert der Autor die Protagonisten seiner Kurzgeschichten, die fast ausschließlich am Rande der Gesellschaft leben – manche klammern sich verbissen an denselben, während andere sich schon im freien Fall ins Verderben vollziehen.
Es gelingt Meyer eine Reihe interessanter Existenzen zu erschaffen, die durch ihre Plastizität bestechen und deren Schicksal zum Nachdenken und Bedauern anreget.
In sehr kleinen Dosen genossen (eine Geschichte pro Woche), bestechen die Lebensausschnitte durch ihre literarische Intensität, auch wenn man den Eindruck hat, dass auf Dauer all zu oft in der Klischeekiste gestöbert wurde.

Es war beachtlich! Etwa drei Minuten S-Bahnfahrt reichten gestern aus, um mein Weltbild nachhaltig zu erschüttern. Diese drei Minuten benötigt die Bahn um von Wittenau nach Waidmannslust zu gelangen. Im ersteren Bahnhof war ich um kurz nach Mitternacht zugestiegen – nach erfolgreich absolviertem Arbeitstag, Grillung, überlebter Dachbegehung in Neukölln, Fußballkonsum und Pendelverkehr auf der U 8 – auf dem Weg in mein Bettchen. Die Bahn wie immer rappelvoll und stickig. Gegenüber des Einstiegs lag ein Hund erschlagen am Boden und drei Hartz IV Empfänger arbeiten die Erlebnisse des Tages auf. Die Bezeichnung soll nicht abwertend sein, sondern ist eine Feststellung, die freiwillig laut durch den Wagen proklamiert wurde. Nach Schilderung des Gesundheitszustandes des Vierbeiners, dessen Fressgewohnheiten und dem erfolgreichen Mittagsschlaf des Herrchens, kam es Kundgabe der Weisheit letzten Schlusses: Ich wusste ja eh schon wie das Spiel heute ausgeht! Ich habe doch heute schon die BZ gelesen! Da stand das doch schon im Tipp.
Hallo, geht’s noch? Nicht, dass man überrascht eine Kongruenz des Tipps aus der Boulevardpresse mit dem wirklichen Ergebnis feststellt, was ohnehin schon an ein Wunder grenzt, derartige Spekulationen erhalten auch noch den Status eines real eintretenden Ereignisses. Das Schmutzblatt als Orakel des kleinen Mannes! Abgründe tuen sich auf. Warum werden nicht gleich die Lottozahlen für die nächsten sechs Ziehungen abgedruckt?
Nach diesen drei Minuten stiegen die drei Mitreisenden geschlossen aus und ließen mich vollkommen perplex mit meiner Bestürzung im überheizten Wagen zurück.

Die besten Glückwünsche gehen an Ulrike und Philip, die für Historikernachwuchs gesorgt haben und somit das Vorurteil der spätgebärenden akademiker widerlegt haben.

Nach seinem Erfolg von „Der Vorleser“, welcher derzeit durch Hollywood verfilmt wurde, Nazistoff zieht halt immer, befand sich der Verfasser in Zugzwang. Nach einigen Büchern, denen der große Erfolg verwehrt blieb, ist vor einigen Wochen nun „Das Wochenende“ erschienen.
Ein Terrorist aus den Zeiten des Deutschen Herbstes – ob der RAF angehörig oder nicht bleibt offen – zumindest wird er mit Baader und Meinhof auf eine Stufe gestellt, kommt nach über zwanzig Jahren durch eine Begnadigung aus dem Gefängnis frei. Seine Schwester will ihm den Wiedereinstieg in die Welt von außen erleichtern, indem sie ein Treffen mit den Freunden von damals arrangiert hat. Es treffen Menschen zusammen, die ihr Leben erfolgreich eingerichtet haben und alle gutbürgerliche Berufe bekleiden. Nur ein Jungrevolutionär versucht den Geist des Kampfes neu zu entfachen.
Der Sachverhalt erinnert an die Begnadigung der Brigitte Mohnhaupt und an das Grußschreiben des Christian Klar. Die sorgfältige Einarbeitung solcher realen Bezüge macht das Buch so glaubwürdig und so faszinierend. Die revolutionären Zellen von einst haben sich gewandelt und sind fast so bürgerlich geworden wie die eigenen Eltern nur, dass sie nicht mit deren Nazivergangenheit belastet sind. Der Mensch, der mehre Morde auf seinem Konto verbuchen kann, wird am Ende zum Mitleidsträger. Er hat den Großteil seines Lebens für seine Ideale im Gefängnis gesessen, um sie schließlich für ein paar wenige Jahre in Freiheit aufzugeben.
Fazit: Ein anderer Zugang zum Thema Deutscher Herbst nach den Ergüssen der beteiligten Journalisten, Terroristen- und Opferkindern, die mir das Thema schon ziemlich verleidet hatten. Das Wochenende ist so beeindruckend, weil seine Protagonisten so real erscheinen und die Einarbeitung von aktuellen Ereignissen das ganze noch überzeugender macht. Allerdings regt es nicht zum Nachdenken über die Ziele und Absichten von damals an, dieser Gedankenprozess wurde bei mir schon durch die gehäuften Informationen zum Thema im letzten Jahr hoffnungslos verschüttet.

Eigentlich hatte ich den Wunsch mein eingerostetes Englisch aufzupolieren, und bei dieser Mission sollte mir ein tolles Buch des irischen Autoren helfen. Dass dieser Mann den Booker Prize bekommen hatte, verhieß literarische Klasse. Die Ernüchterung suchte mich allerdings bereits nach wenigen Seiten heim, als ich fast nichts verstanden hatte. Gut, mein Englisch war eingerostet, aber nicht in diesem Maße.
Es dauerte zwei Jahre, bis ich das Buch auf Deutsch in die Hände bekam und es offenbarte sich mir, warum ich es nicht verstanden hatte. Der Autor entpuppte sich als „wahrer Sprachartist“. Dieses Werk ist genau das Richtige für einen einsamen Urlaub oder für kalte Winterabende. Es plätschert so dahin, bis sich auf den letzten fünfzig Seiten alles zusammen fügt und so manche Überraschung, untergebracht in einem Nebensatz, auf einen wartet.

Die Kritiken, welche nach der Premiere in der Berliner Tagespresse erschienen, sorgten für einen kalten Schauer des Entsetzens auf dem Rücken. So war vom Theater Marke Grips die Rede und von einer flachen Inszenierung, die der Vorlage nicht im Mindesten das Wasser reichen könnte. Allerdings wurden aus Anglizismen, für die bessere Verständlichkeit der älteren Leserschaft, Wörter wie „kopfschwingend“ abgeleitet, was nicht weniger für Schaudern sorgte. Unvermittelt denkt man da an das Rambazamba-Theater, in dem Menschen mit Behinderung – weiß ich wie der politisch korrekte Terminus lautet – mal so richtig die Sau rauslassen und das Publikum mit Mehl und Joghurt bewerfen können. Kein gutes Vorzeichen für einen lang ersehnten Besuch im Theater. Aber auch die TAZ konnte sich kaum mehr für die Inszenierung von Armin Petras begeistern. Wenn ich ehrlich bin, dann hätte ich meine Karte vor dem Theater dem Höchstbietenden verkauft, alleine aufgrund dieser propagandistischen Beeinflussung aus der Tagespresse. Aber es hat keiner was geboten und so standen wir voller Erwartung auf das Spektakel, das Schlimmste ahnend, (man ist ja vorgeprägt) von einem Fuß auf den anderen tretend, vor der Tür des Studios und ergatterten Plätze in der ersten Reihe. Etwas mulmig war einem dabei schon, denn es waren Übergriffe der Schauspieler auf die Zuschauer angekündigt worden. Aufgrund der Physis der Protagonistinnen war man am Ende fast ein wenig enttäuscht, dass derartige Beteiligung ausblieb.
Das Verblüffende war, dass die fünf Jungs aus dem Leipzig der Nachwendezeit von Darstellerinnen des Schauspiels Leipzig verkörpert wurden – die Frauenrollen wurden dagegen von einem ergrauten Mann verkörpert. Was auf den ersten Blick als nicht besonders originell anmutet, erwies sich als Gewinn. Peinlich wäre es gewesen, wenn fünf Männer, so Ende zwanzig Anfang dreißig, pubertierende Jungs gespielt hätten, die pöbelnd, saufend, randalierend und fantasierend über die Bühne marodiert wären. So etwas kann auch peinlich werden wenn Frauen sowohl Vergewaltiger als auch Opfer verkörpern – nicht wahr Fritzi. Diesen Abend war die Besetzung gut getroffen. Einzelne Szenen aus dem Roman, der bereits einen stringenten Handlungsstrang vermissen lässt, wurden textgetreu dargeboten. Natürlich bietet ein Buch mehr Möglichkeiten, wenn der Icherzähler sich durch verschiedene Erinnerungsebenen kämpft um an die Wahrheit zu gelangen. Die Stärke des Stücks bestand darin, dass solche Versuche gar nicht erst unternommen wurden. Lose zusammengestellt vollzog sich die Adoleszenz, gespickt mit Szenen aus der DDR-Zeit, bis hin zum langjährigen Einfahrens Ricos.
Die im Roman mitschwingende Verzweiflung über eine zusammenbrechende Gesellschaft, in der von den Pionieren kaum wahrnehmbare und verlachte Sicherheit herrschte, bis hin zur Anarchie der Nachwendejahre, die zum Zerfall der Clique und zum Tod Marks des Kleinen Walters führte, wurde auch auf der Bühne gut umgesetzt, obwohl natürlich Gestaltungsmöglichkeiten der inneren Gedankenfindung der Erzählperson nicht getreu umgesetzt werden konnten.
Es bestätigt sich einmal mehr die Überzeugung, dass man nicht alles glauben sollte, was in der Springerpresse geschrieben steht.

Abschließend gehe ich zum Selbstversuch über: Neben mir stehen zwei Flaschen Pils (0,5l) und ein gläserner Maßkrug. Nach Befüllung ist dieser nach Möglichkeit in einem Zug zu leeren, allerdings ist einmaliges Absetzen erlaubt – wie beim kleinen Walter. Jedoch vermute ich, dass der Szenenapplaus im Kreise meiner Familienangehörigen ausbleiben wird.